La verdad es que es mentira

Aparece en la TV, lo dicen en el noticiario,
dicen que dicen la verdad,
que muestran lo que en la Moneda dicen (dicen),
que el día comienza cuando acaba la noche.
Y habrá que creerles cuando venden sus caras de impacto.
-Qué espanto-
Me encanta la violencia y tristeza ajena con banda sonora en la mañana;
las consumo junto a la cafeína publicitada en comerciales.
Me ayuda a aplacar la amargura ajena,
a suspenderla de mi conciencia a la vuelta de la esquina.
Lloro con un llanto superficial,
me lo regalan en la pantalla, pero lo pago con culpa.
Ahora la pantalla está vacía, negra, negra, negra.

La carne

Te lavas te lavas te lavas
te duele hasta el dolor tengo la
carne podrida dices infectada desde
dentro me pesa desde la
cabeza hasta el suelo que piso
la suciedad no sale y lloras y te lavas
te lavas tengo sucio el pecado
te quejas quiero de vuelta mi pureza y lloras tengo la
carne que duele de descomposición
te arrancas las uñas de a una
y yo te miro inmóvil te
tocas todo el cuerpo y haces muecas de asco te la-
mes y vomitas gritas la carne la carne
y te lavas te lavas te lavas
me pesa el cuerpo tengo estas heridas que hieden
mírame córtame esconde la
carne cúbreme escóndeme
te cortas el cuerpo
te arrancas la piel
y arrojas la carne

Reír morir llorar

Llorar de pena, llorar de risa,
reír de rabia, reír de pena,
reír hasta llorar, llorar hasta la rabia, llorar para luego reír.
Morir de pena, tener pena por la muerte,
la muerte que da pena a ellos les da risa.
Morir de rabia por la muerte ajena.
Morir sin vivir, reír sin haber llorado no es vivir.
Vivir con morir y en sentido contrario.
Morir de risa, mejor que de rabia.

Imaginarios

En su andar se menea leve de un lado, cualquiera, para otro, incierto.
Anda despertando a los durmientes para llevarlos a su lecho de descomposición sublevada por los ardores de la enfermedad.
Nadie sabe si olfatea los méritos terrenales,
si lleva vírgenes que se han ganado un rincón en el paraíso,
o si prefiere a los bandidos que obran a sangre fría sin sangre.
Algunos se empeñan en adorar imágenes paganas
concursando por un podio al lado de sus dioses que han nacido muertos.

A diario, un grupo pernocta junto a tumbas que llevan sus nombres
Buscan un lugar adonde ir,
no importa el frío o el calor,
o si la luz los llena de majestuosidades que a penas soportan.
En la falta de lumbre de cada día y cada noche,
uno por uno enciende una vela frente al espejo
y estalla en llanto al ver su rostro,
al mismo tiempo se entierran un cuchillo en el pecho.

Ego no soy yo

El ruido incrustado de los pedazos del ego del otro
llega en es
ca
lo
nes de aventuras nocturnas lejanas
y vacías que pretenden instalarse afuera en vigilias sutiles
pero se queda en el ego que parece ser mío.
Ejercitan amenazas obsesivas de frustradas evasivas, molidas
que se a-r-m-a-n como de la nada pero que nacen de la multiplicidad del yo exacto.

Lo que tengo no lo quiero, quiero lo que viene de brazos extraños
que se suma a esto en idénticos reflejos de un espejo roto.
La edad no olvida; palpita y demanda lo de tiempos primitivos
donde la creación aún no se inventaba.

Nazco sin querer desde otros hacia mí
en un gran fraude de negaciones obsesivas.
Le ruego a dioses y demonios nacer de nuevo desde la nada,
constituyéndome al son de una especie distinta y original
Pero me vuelvo a armar desde el ego desde los otros
hasta hacerme un cero
inconsciente, reluciente, en éxtasis de olvido
desde la temprana infancia.

Me desestructuro y me uno desde las ramas del estómago
hasta hacerme carne y espíritu
desde el desenfreno,
desde la voluntad anulada de ser desde el ego de todos los demás en mí.